Демон

говоришь: тратишь время напрасно,
постоянно задумчив при этом,
нацепил беспристрастную маску
и зовешь себя грустным поэтом.
не витал бы, а занялся делом,
стены выкрасил чем-нибудь светлым…

в голове моей Лермонтов (демон?)
видит свет этот злым и нелепым.
звонкий смех сквозь горючие слезы,
в этих землях всё время метелит,
в этих водах пол года морозы.
нет свободы, нет счастья, нет денег.
ветер северный, winter is comming.
тёплый свитер, глинтвейн — я пьянею.
эти зимы нас стиснут тисками,
сделав только мудрей и сильнее.
злость пульсирует где-то под кожей,
пожинаю плоды, те что сеял.
я лежу на прокрустовом ложе
в ожиданье спасенья Тесеем.
на аршин общий мерить нет толка,
в нас горит первобытное пламя.
строчка нужная — в стоге иголка,
перерыл я в раскопках всю память.
это свыше, каприз проведенья,
голос слышу и нервное черкаю…

говоришь: ты лентяй и бездельник
и стихов я твоих не читаю.

JBavard • Стихи·8 авг в 20:17

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *